CAMBIO DE TIEMPO

No, no me he olvidado de vosotros,
Si, sé que hace mucho tiempo que no os escribo,
No, no estoy tan mal, tampoco tan bien...
He pensado mucho en vosotros, en todos los que me leeis,
pero últimamente, no me sentía con fuerzas para escribir...


Y aquí estoy,
tumbado mirando el cielo,
sin ver nada más que cielo,
aquí, yo y el cielo...
Esperando el cambio de tiempo.

El tiempo todo lo cura,
todo se lo lleva,
incansable, inagotable, imperturbable...
o casi...

Vivo anclado en un pasado,
lleno de recuerdos,
de sonrisas de cascabel,
en un puerto sin mar...

Esperando barcos que nunca volverán,
esperando cambios de tiempo,
esperando para irme,
para dejar Londinium,
para dejarme... ir...

Aghhghhhhh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Y de pronto, me siento CANSADO...
de escucharme,
de tener quince años,
de mi rabieta contra el tiempo,
de mi,
de oírme lamentar...
de no hacer nada

Aghhghhhhh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Sé, porque TODOS, me lo habéis dicho,
que no puedo seguir lamentándome,
viviendo en pasado, pausando el presente...
pero...

Aquí estoy,
tumbado mirando el cielo,
sin ver nada más que cielo,
aquí, yo y el cielo...
Esperando el cambio de tiempo...

British kisses to everybody, Thinking, Re-Thinking, Over-Thinking...

MI TIEMPO SE ACABA

El tiempo se acaba.
Mi tiempo se acaba.
Ya no queda nada.

Ya no tengo prisa, ni sonrisa.
Mi tiempo se acaba.
Sin prisas ni reloj, ya no me queda nada.

La cuenta-atras ya tiene un final.
Londinium es un desierto lleno de fantasmas,
y ya no me queda nada.

Me voy ligero de equipaje,
aquí no dejo nada,
algun fantasma y muchos recuerdos.

Voy a buscar un nuevo desierto,
quiero verlo de frente,
olvidar la no-vida,
para volver a la vida.

Yo solo quería perderme,
para luego encontrarme.

Al final, solo,
he conseguido seguir perdido.

Quiero un desierto,
lleno de vida,
para no sentirme muerto

Quiero creer en las hadas,
pero ya no me queda nada.

Solo recuerdos...
y fantasmas.

Perdí la Fe inLondon,
y ahora...
ya no me queda nada.

Iluso de mí...

El tiempo se acaba.
Mi tiempo se acaba.
Ya no queda nada.

British kisses to everybody,

fiction or reality? There isn't any question, neither answer.

LA ESCENA

Escena 27.

Exterior. Plano general.

Cena en la terraza del restaurante italiano. Las mesas tienen velas. Los camareros pasean entre las mesas ausentes.

Dos viejos amigos cenan juntos. Se ponen al día. No hace tanto tiempo que no se ven. Pero se sienten un poco extraños. Conversan, ríen y sonríen. Todo sería genial si uno ellos no siguiera enamorado

La cena va llegando despacio. La comida no es genial, pero mejora con la compañía.

Él la mira todo el tiempo al hablar. Ella hace como que no se da cuenta.

La cena ha terminado.
Ella le pide un cigarro.
Solo queda uno.

-¿De verdad te vas a fumar mi último cigarrillo?-

Tú no tienes que fumar. Ni tan siquiera te gusta.

Ella coge el último cigarrillo y lo enciende.

-Bueno, ¿y qué? No me gusta el sabor, pero solo fumo cuando estoy triste… como si fuera un porro. Me relaja.-

Él la sigue mirando fijamente, más de lo que debería. Ella sigue haciendo como si no se diese cuenta.

Pero no es un porro, es solo un cigarrillo. No puedes fumártelo como si fuera un porro… es algo… estupido.

Él alarga la mano y le pide una calada, Ella no quiere cederle el cigarrillo.

Él insiste en el ademán, sigue con su mano levantada. Él quiere una calada.

Finalmente Ella le cede el cigarrillo. Será todo lo cerca que Él esté de sus labios.

British kisses to everybody, So close so far…

ITALIA CAE SOBRE LONDINIUM

La noche se hizo azul en Londres, y de todos los rincones brotaron banderas tricolores.

El partido ya no importa. Da igual que Francia jugara mejor, y que Italia se dedicara al anti-fútbol especulador –efectivo pero aburrido- todo eso ya no importa.

Ahora todos bailan y cantan, Italia ha conseguido su cuarto Mundial, su cuarta estrellita, han pasado veinticuatro años desde que Naranjito los coronó por última vez.

La passione italiana flota en el aire, y todos los londiunenses se unen a la fiesta –incluso algun que otro gabacho- la fiesta y la alegría se contagia en azul.

Nadie se acuerda del susto de Henry en el primer minuto, ni de Zizou, que hizo lo mejor y lo peor. Un gol a lo Panenka que humilló a Buffone y un cabezazo que lo despidió a la francesa, triste final para el genio al que tendremos que recordar por lo que es y no por lo que hizo. Pero Italia ha ganado y lo demás no importa.

La multitud azzurri invade Londinium: andando, cantando, saltando, en Vespa, en coche, en bus... todos lo celebran y son multitud.

Italianos, azzurri, figeti, tamarri, terrone... la noche teñida de zafiro olvida diferencias y rencores. Hoy solo hay una Italia, la Italia ganadora.

Baci di Londra,

una partita per annoiare, un minuto per vencere. Forza Azzurra!!

LONDRA è ITALIANA

Desde la estatua de Eros en lo alto de Piccadilly Circus ondea una bandera tricolor. Londinium se ha convertido en Repúlica. Y las calles están invadidas por el ejercito azzurri.

Dos minutos para acabar la prórroga, alemanes e italianos esperan a jugársela en los penaltis, pero… No contaban con la suerte italiana, en el último minuto, dos goles, y a la Final.

En su favor hay que decir que los anfitriones tedeschi, liderado por el elegante Klismann, se veían atenazados por la presión y carentes de imaginación en el campo. Los italianis han hecho lo de siempre: defender a muerte, jugar duro –y sucio- y esperar el contrataque. Y el golpe de suerte. Y mucha raza, le han hechado muchas más ganas que los poberini tedeschi.

Se acaba el partido. Gritos de euforía, besos apasionados, lágrimas de felicidad y banderas tricolor.

De todas las calles salen cantando y bailando. “!El que no vote es alemán!” y a ritmo de "Bella Ciao" el Soho deja de ser gay para ser tricolor.

Y mientras los claxon y las banderas no dejan de sonar. Piccadilly Circus se convierte en punto de encuentro. La euforia durará horas y la fiesta hasta la Final del domingo.

Las banderas tricolor inundan las calles, todos lo sienten, hoy no hay Liga Norte ni “terrone”, hoy todos son Italia.

Baci di Londra,

Domenica, doppo la finale, cori, balli e caroselli FORZA L’ITALIA

CALOR!!!

Quien decia que InLondon no hace calor??
No os podeis imaginar la calor que hace por estos lares.

El problema no es la temperatura en si, el problema es la "sensacion termica", famoso termino popularizado por el "chico del tiempo" Mario Picazo, y es que la temperatura no supera los treinta grados, pero debido a los altos niveles de humedad, la sensacion se dispara hasta alcanzar los cuarenta. Yo me vine aqui huyendo de la calor y no hay forma!!!!

A todo esto, hay que sumarle la falta de infraestructuras para refrigerar la temperatura, edificios publicos y medios de transporte se convierten en verdaderos hornos, casi crematorios... Y es que la sensacion es de lo mas desagradable, es una calor pegajosa, que se te pega a la piel y no hay manera de quitartela de encima.

Aqui he descubierto la sensacion mas desagradable del mundo, salir de la ducha y sentirte pegajoso como antes de haberte duchado, para que os hagais una idea es como cuando te quedas dormido en el sofa de escay en casa de la abuela y cuando te despietas te esta dando el sol de plano y te encuentras incrustado en el sofa sin saber donde esta el limite de tu cuerpo y el principio del sofa. Bueno creo que con esta imagen os podeis hacer una idea de la calor que estoy pasando por aqui...

British kisses to everybody,

I'd sell your soul to the Devil, for a glass of merengada milk ;-P